Quando, à noite, espero a tua chegada, a vida me parece suspensa por um fio. Que importam juventude, glória, liberdade, quando enfim aparece a hóspede querida trazendo nas mãos a sua rústica flauta?
Ei-la que vem. Soergue o seu véu, olha para mim atentamente. E lhe pergunto: "Foste tu quem a Dante ditou as páginas do Inferno?". E ela: "Sim, fui eu".
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